В четырехкомнатном сердце темным-темно.
Воздух пульсирует. Время отрыть окно.
Где-то за тонкими рёбрами жалюзи
смотаны белые нити прошедших зим,
и размотать их – значит вести иглу
сквозь роговицы ловящих тени луп,
и повернуть на шаткой стальной оси
чёрные бусины в оспинах злых трясин.
И размотать их – спрятаться в лабиринт,
в трещины памяти битых сто раз витрин,
в окоченевшие русла застывших рек…
Вместо приманки – облако в полынье.
Вместо дуги аорты – стальной крючок,
пощекотавший вдруг изнутри плечо.
Значит, пора из кляксы на коже льдов,
встав на колени, сделать глубокий вдох.
2012