Умрёт любовь, и мне бы умереть:
жить без любви моей я не желаю.
Душа когда-то пела, как Мирей,
теперь она — пещера нежилая.
Советуют: не предугадывайте смерть,
поэт её с опустошённостью срифмует.
Прошла любовь... от сердца — сантиметр.
Хочу неверующим я быть Фомою.
К пустой груди гитару я прижму,
на ней играть я, к сожаленью, не умею.
Две пустоты... Но я отец и муж...
День ото дня всё более немею.
Не смерть моя, а жизнь — недоуменье.
Орёт, как греческая маска, инструментель