Не беда, что попирает ближний.
И не страшно, что у всех в забвеньи.
Враг внушает - на земле я лишний, -
Все за мною ходит мрачной тенью.
Он грозит безликою толпою,
Одиночеством, насмешками и болью.
Не беда, что меньший средь людей,
Но Отцу и ближе и дороже.
Череда болезненных потерь
Мне подняться к горнему поможет.
И, израненные руки воздевая,
Славословит дух и воскресает.