Ну и что, что не русский, не славянской крови?
Ведь от этого к Пушкину меньше не станет любви.
Я от пули Дантеса сто раз умирать,
И поэта от строк вновь готов оживать.
Ну и что, что не немец, не германской крови?
Чтобы Гёте любить мне не нужны словари.
Пусть этот народ мне чужд и далёк,
Но я «Фауст» «глотаю», «пьянею» от строк,
Ну и что, что рождён я не в Британской земле?
Я Шекспира читаю на его языке,
И как Гамлет его, не могу я решить,
Быть русским, иль немцем… или вовсе не быть!
Ну и что? Преклоняюсь я перед Абаем.
Пусть в землю казахскую ещё не ступал я,
Пусть в степях я не мчался, пришпорив мустанг,
Но творение Абая для меня – Казахстан.
Ну и что? Каруселем мне голову кружит,
То дурманят меня, то уроком мне служат
«Хамса» Навои – поэзии рай,
И Омара Хайяма восточный рубай.
Я боюсь умереть, не познав красоты,
Той, что скрыта меж слов и меж каждой строки,
Знать судьба уж такая, и другой не дано,
Так что вновь вопрошаю я «Ну и что?».