Смотрю устало за окно.
Ночь.
Фонари как хризантемы.
Дороги серой полотно
тебя уносит
прочь.
Не те мы...
Да мы не те,
и мир не тот,
судьба соединить
не смея,
твердит, что ты
не Дон Кихот,
а я, увы, не Дульсинея.
По запотевшему стеклу
сбегает ночь
послушно в руки.
Я провожу в ночную мглу,
всё, что осталось
от разлуки.