И если всё же истина в вине,
то в той, которой оба виноваты...
Смотреть в глаза, шутить, за делом пятым
не думать о застёжке на спине,
упруго застегнувшей красоту...
Кому я вру? Нельзя о том не думать.
И музыка рождается из шума.
Прости, я чушь, наверное, плету.
О чём я? Шум, застёжка, красота...
вину и музыку вливаю оробело
цветной водой, в которой нет пробелов,
в глаза да истину, которая не та.
Глаза... И пусть пройдёт ещё пять лет,
в них отражаться будет так же сладко.
Последний штрих, готово... Прячу в папку
по памяти рисованный портрет.