Как нынче музы ко мне не благосклонны!
Из меди лишь могу отлить я свой портрет,
Так, чтоб прельстясь очами девственной Мадонны,
Шипами роз украсить памятный сонет.
Но и тогда, истратив я палитру красок,
Самозабвенно начертав строфу богам,
Потомок скажет: «Что до сих мне лживых масок?
Речист поэт, да веры нет его словам».
И возгниёт мой скудный стих тотчас в темнице,
Оставленный, забытый, чёрствый и пустой,
До той поры, как успокоится в гробнице
Тщеславный дух, позорной шествуя тропой.
Тогда взрастут цветы мои на поле диком;
Но некому склониться будет над их ликом.