...
На пряди рутины
Я расплетаю
Свою тревогу.
Наверное, можно
Не умирать,
Живя понемногу.
Лже-обереги сгорают в камине,
Их тает морок.
Из сытого стада
Навечно уводит
Сомнений ворох.
Скупой охотник не тратит пули –
Капканы повсюду!
Ну почему же он так уверен,
Что я не буду
Скуля от боли,
Царапая землю,
Грызть свою лапу.
Неужто верит, что я родился с привычкою к кляпу?
...
[декабрь, 1999]