Кто тебе сказал, что Смерть - старуха?
Нет, она прекрасней боттичеллевой Весны,
У нее лавандой и ладаном пахнут руки,
А в глазах ее скользят и тают сны.
И когда наступит время встречи,
За спиною в отражении зеркал
Легкий силуэт ее очертит вечер,
Ты поймешь, что лишь ее искал.
Что всю жизнь ты жаждал прикоснуться
К нежности фарфоровых ланит,
Чтоб закрыть глаза и не проснуться,
До тех пор, пока не разрешит.
Что весь долгий миг существованья
Только этого так страстно ты желал,
Не страшась ошибок, наказаний,
Возводил ее на пьедестал.
Кто тебе сказал, что Смерть - ужасна?
Там, где Сеятель прошел - идти Жнецу,
Ведь ничья работа не напрасна,
И унынье перед нею - не к лицу.
Плащ ее, струящийся туманом,
Согревает плечи в бездне звездной.
Смерть всегда приходит слишком рано.
Вовремя. А может - слишком поздно...