Поэты раньше дрались на дуэли.
За это Бог им посылал стихи.
Они такое написать умели,
что сразу же прощались все грехи.
Не раз,не два вставал поэт под пулю.
И дула чёрный высмотрев зрачок,
был прост и ясен,чтобы не согнули.
И чтоб к нему не звали за врачом.
Испытанные смертью до предела,
писали дуэлянты жизни впрок.
И Пушкин с рифмой там такое делал,
что повторить так Лермонтов лишь смог.
А сколько было тех,кто неизвестен.
Поэты славной пушкинской поры.
Стрелялись,в карты проиграв,из чести.
Выдавливая душу как нарыв.
А время шло.Не в моде пистолеты.
Никто уже не может так писать.
Перевелись великие поэты.
Под дуло тут никто не хочет стать.
Не испытав ни трепета,ни боли,
не содрогаясь под чужим стволом,
поэт сегодня честью вряд ли болен.
Бесчестье восседает за столом.
И что сказал бы Пушкин,на нас глядя?
И как бы он на всех нас посмотрел?
Я слышу,как он шепчет:тошно,дяди,
вот вам бы мой за честь нести удел.
Давно в музеях эти пистолеты.
И для дуэлей умер секундант.
Но всё равно стреляются поэты.
И честь для них дороже во сто крат.
01.11.2012г.