Поэты все закованы в браслеты
Печалей, недомолвок и обид.
Поэты, как восьмое чудо света,
Их редко нам природа подарит.
Подобно самородкам в дебрях мира,
Душа их свита нитями любви.
Они красивы…, но всегда одни.
Одни в толпе гудящей и гнетущей
Зловонием, не зрящим перемен,
Одни они в текущем и грядущем,
В любви и счастии, не знающем измен.
Увы…
Всегда, всегда они одни.
01,11,12 (после просмотра фильма о Бродском)