М.Л
как холодно, печально, зябко, сыро
и до костей уже пробрала дрожь,
вторые сутки над безумным миром
ноябрьской тоской рыдает дождь.
потоки слёз смывают наважденье
медово-рыжих и прозрачных дней,
и ядовитой горечью сомненья
чадят в камине призраки теней.
берёзовая плашка из оврага
гореть не в силах, но ещё коптит,
забытое заклятье бедолага -
ознобный ветер шепчет в забытьи...
пространство утром озарится светом,
труба дымком на землю бросит тень,
и в мир влетит родившимся сонетом
пронзительно слепяще-резкий день.
16.11.2011