Погода осени, как и печаль, стареет,
и размывает дождик образ визави...
Желтеют хрупкие, как счастье, орхидеи,
напоминают мне о призрачной любви.
Затянет время многочисленные раны
на чутком сердце, на заботливой душе.
И всё окажется напрасной болью странной:
и нет, и не было любви, одно – клише.
Душа воспрянет на романсах соловьиных,
а до весны – в уединенье отдохнёт.
И всё недоброе растает в жёстких льдинах,
и всё назначенное вовремя придёт.
А счастье призрачное камнем в лету канет.
И орхидея отцветёт, замрёт, – воспрянет...