Она легка
и движется как воздух
морозной форточки,
покачивая явь.
Он обжигает.
Я, вдохнув и охнув,
твержу себе:
оставь её, оставь!
В моей груди
накурено и тесно,
ужасно душно,
всё не по душе.
Она
то исчезает бестелесно,
то вновь рождается
беспечно неглиже.
Я возбужден.
Ещё глоток мороза,
сухой и злой
как затяжной бронхит.
Она -
то зарифмованная проза,
то чувственные
белые стихи.
Люблю её,
как пылко может спичка
любить огонь,
себя отдав ему.
Как это ни банально,
ни трагично, -
я никогда
её не обниму.
Ночь мажет небо
сажей паровозной.
Квадрат Малевича.
Пустая глубина.
Колодец тёмной
форточки морозной -
дверь во вселенную,
где ждёт меня Она.
Поэзия..