С берега детства на берег старости
медленно ползет
паром нашей жизни.
Радужные мостики наших надежд
либо разрушены,
либо и были только в мечтах.
Понтоны памяти колышутся от течения,
расползаются,
и уже не являются чем-то целым.
Но паром идет. Наверное, потому,
что с берега на берег
тянется тонкий, но прочный тросик любви.