Да, беспредельная открытость
И честность юности страшна
Тем, кому совести размытость
Милей, чем с косностью война.
Мне жаль терять свои порывы,
Простор, как поле в серебре.
Пока душа болит, мы живы,
Ведь эта боль не о себе.
И пусть я набиваю шишки,
Пусть жизнь меня и не щадит,
Я не скажу – открыта слишком,
И не замкнусь я от обид.
Когда примкнёте вы к когортам
Дельцов и выжиг, чтоб над ней
Смеяться, вспомните, кого вы
В себе убили в скуке дней.
1965