Перебор погребальный звонка,
подкосились в предчувствии ноги,
ослабела внезапно рука,
я открыла – и вы на пороге.
Вы разделись и, сев у стола,
как обычно, несли ахинею.
Я почти что вам рада была,
но при вас я вся прям столбенею.
Пьет он вовсе не из-за меня,
он ко мне и с душой и с заботой.
Кстати, он обещал, что на днях
непременно пойдет на работу.
Понимаю, что любящей матери
очень жаль непутевого сына,
но зачем через слово по матери,
битый час, просто песня акына.
Я вам стопочку «Старой Москвы»
предложила, с картошкой укропу,
я как лучше хотела, а вы
ни за что посылаете в жопу.
А потом я вдруг вспомнила – в рецке
написали, что слабы сравнения
у меня, что изящны как нэцке
быть обязаны стихотворения.
И сказала вам – мало анафор
у вас в речи и прочих литот.
Вы ответили мне – иди на хер,
но мне кажется, это не то.