Обычный день. Раскрыта книга.
Букашки букв ползут в песок.
В ней дремлет жизнь, любовь,
интрига
чернильных клякс меж ряда строк.
Плывёт печаль переселенцем
молитв, несбывшихся ролей,
Переплетенье чьих-то судеб
как спрут отчётливей и злей..
Сыпуче время и изменчив
в ней облик всех живых страниц.
И каждый день-рассвет и вечер,
и вереница чьих-то лиц.
Лежит с потресканной обложкой
на солнце..ветер и песок..
И гладит Б-г её как кошку..
Создатель также одинок..