Ты не моя солнечная, фальшивая.
Руками я выхватываю сердце. не зашитое.
Ты карандаш, из пачки старой.
Все время под диваном. Как же ты меня достала.
Под кофе горьким, бессонными ночами,
Ты в голове моей звенишь ключами.
Вскрываешь все замки.
Но мне не больно. Нет. Ни капельки.
Наш осенний снег - ноябрьская хвора.
Так Питер предусматривал для нас погоду.
Сегодня пережиты все времена года,
Но только не весна, она другая наша ода.
Наш каждогодний ритуал.
Когда из нас кого-то кто-то потерял.