Были дни, словно клетки кроссворда,
в ожиданье немого звонка,
и дрожала сумятицей города
выводящая букву рука.
Но лишившись метафор вымышленных,
потерявший привычную стать,
я боялся удела машины
и сквозящей во мне мертвечины
было не занимать.
Двоеночество сгинуло, снова один
на пути к безымянной бурлящей реке.
Постепенно выходит из темени клин,
я учусь говорить на родном языке.
07.12