Снова ветер в ее голове,
Она не слышит чьих-либо слов,
Ее страсть обуяла извне,
Она думает это любовь.
Она верит, что это всерьез
Ну, не в каждой же встрече обман,
Так приятны букеты из роз,
Что не вспомнишь затянутых ран.
Да и, что ворошить в душе прах
Надо рваться вперед и не ныть,
И беречь вкус любви на устах
И с душою в согласии жить.
Снова ветер в ее голове
Раны лечит любви нежной мох.
Нам порою хватает вполне
Даже малых, любви кроткой, крох.