* * *
Я как чукча в яранге – что вижу, о том и пою.
Подарившую боль, златокрылую осень мою.
Ярко-алый закат, отчеркнувший убожество дня.
И – при взгляде назад, – проскакавшего степью коня.
Был он ветру под стать. Гарцевал и не ведал узды.
Шёлком грива густа. След во лбу от вечерней звезды.
Чуть насмешливый взгляд, устремлённый за кромку миров…
А теперь говорят, дескать, зря ускакал от костров.
От загона. От яслей. От крепкой хозяйской руки.
Вывод вроде бы ясен: спешащие в ночь – дураки.
Только мне почему-то понятнее ветра полёт,
Чем надежда на тех, кто прилежным овса подаёт.
Я как чукча в яранге – за полог смотрю от костра.
Ноют к холоду раны. И целая жизнь до утра.
Ждать мне счастья какого? Какой убояться беды?!..
Звякнул камень подковой. Трава затеряла следы.