В суете и вранье наших будничных драм
мы живём, не сверяя себя по плодам.
И не знаем того, что из пламенных сфер
к нам упал позабывший про рай люцифер.
И его мы, глупцы, не узнав на лету,
подхватили, скрутили, прибили к кресту
наших правил и догм, суеты и вранья...
Мы погубим его...
дорогая моя!
Он не помнил о том, что могущество плеч
позволяло огонь на ладонях зажечь,
он не верил в себя и не чувствовал сил,
но и милостыни никогда не просил,
не просил ни слезы, ни сочувственных слов,
разрывая железо незримых оков,
на надломленных крыльях над нами паря...
Как же больно ему...
дорогая моя!
Рассказать тебе сказку о том, как Дедал
делал крылья из воска и низко летал,
и поэтому думал, что истина — вот,
и ему подчинился, как богу, полёт ?
Но до солнца Дедал ни за что б не достал,
будь же благословен тот, кто выше летал.
Бьёт растопленный воск, словно дождь по камням.
Это плата за свет,
дорогая моя!
Он упал и разбит, но из адовых сфер
возвратится когда-то в зенит люцифер.
Он вернёт себе память, вернёт свой огонь.
Он сумеет подставить надежде ладонь.
Потому что есть Высший Закон Бытия...
Мы узнаем его,
дорогая моя!