Если ты хоть немного поэт
и ещё не помешан на пьянстве,
каждый стих твой – какой-нибудь след
в историческом зыбком пространстве.
Правда, след - это всё-таки грязь
(разве что, босиком по сугробу)!
Эта грязь для чего-то взялась.
Может быть, её взяли на пробу?
В черных вихрях космических стуж
на шипах остаётся порода.
Лунный грунт наших солнечных душ
смят протектором от лунохода.
А душа – та хрупка как слюда,
облачками – осколками неба.
Если ты не оставил следа,
значит грязным, наверное, нЕ был.