В тех письмах чувствовалась
осень,
а в голосе - уже не дрожь,
но что то хуже. Если спросят,
то я отвечу, что мы врозь.
По мокрым тротуарам бегло
без перечня чужих забот.
Мы заморочились на скверном
всю красоту пустив в расход.
Абсурд в словах дойдет до
края
и я уйду махнув рукой.
Я этой осенью не знаю
я умер или я живой.