Вздыхает простуженно март полусонный.
Клубками седыми туман на горах.
Опять раздождилось...
опять вместо солнца
за окнами мутный и давящий мрак.
Кружа`т беспорядочно тёмные тучи,
холодные струи бегут по стеклу,
у запертой форточки ветер канючит
с надеждой, что кто-то откроет ему.
Тоскливо...
И память, под шифера скрежет,
уносит туда... где нет стен меж дворов,
где в зимнюю стужу, под солнышком нежась
алмазно искрит белоснежный покров.
Туда... где от влажных поленьев сосновых
по комнатам запах янтарный разлит,
где стены в портретах родных и знакомых,
а в красном углу Богородицы лик.