Был мир вокруг, с рассвета, заштрихован
Графитовым одним карандашом,
И цвет иной ему б не подошёл -
Пронизывал его промозглый холод,
Не пролитые слёзы туч осенних,
Приплюснутые тяжестью к земле,
Давили диафрагму... И милей,
Чтоб разродились всё же, моросеей.
А так - уныло, ветрено и мрачно...
Предчувствием грядущих перемен
Души надломлен хрупкий инструмент -
Смеялся - только, смотришь - снова плачет.
На лужицах ледок мутнеет коркой,
Как-будто кто плеснул ликёр Baileys*...
И только, уцелевший чудом, лист,
Готов сразиться с серым, непокорный.
Он с ветряными мельницами спор вёл,
Вкраплённый жёлтым в пепельную мглу...
Самонадеян, может, даже - глуп...
Но, он старался так... И это здорово!
При взгляде на него растёт надежда,
И мрачная морщинка на душе
Расправиться готова... Вот, уже...
И день не так томителен, как и прежде.
*- Бейлиз