Ветер срывал кусками с деревьев
отмершие осенние листья,
пока люди рядами шагали
направляемые куда-то, без смысла
Шагали так близко,
вольные, но живущие в рамках
одаренные жизнью,
забыли о сути, в изящных огранках
В строках фаталиста
минуты утекали сквозь пальцы.
ни ран, ни сочувствия
души с песком вместо кварца.
Тем кто прошел ,
он, со свистом неудержимым.
шляпы с голов срывая,
толкал в спину насильно.
Он говорил без слов и без звуков,
насколько они недалеки.
как слепо стадному чувству,
спаяли свободные руки
Он слишком бесформен
и невидим,
чтобы залезть им в души.
потоки гонял неуклюже,
но не один
не навострил свои уши.
Что ни прохожий и тот басурман.
не верил ни ветру, ни Богу.
внушая настойчиво самообман,
протаптывал туже дорогу.
Все шли по себе, не замечали,
что время в никуда утекало.
что слоями пыли,
впиваясь под кожу мимо
в потоке кружа виражами
ветер взмывался волнами.
Он стонами взвыл, задул свои крики
безжалостно быстро, в щели из окон,
как желтыми волнами пытался, пылая,
сказать то, о чем все молчали.
Это было в сентябрь двенадцатого,
по клавишам ноты стучали,
пером по бумаге отчаянно,
историю ветра писали…