Стою один у стылого окна.
Там, за окном, срывает ветер листья.
Уходит жизнь из них, как и моя,
Другой весны в судьбе уж не случится.
Тяжелый недуг к койке приковал,
Стеной больничной жизнь ограничил.
Мне срок мой крайний доктор подсчитал
И цену дням во сто крат увеличил.
Куда-то делись прежние друзья:
Им недосуг, иль навредить боятся?
А может быть списали уж меня?
Вина не пить мне с ними, не смеяться.
Лишь только мама, да пока, жена
Глядят с тревогой: "Ты зачем уходишь?"
Скользнет щекой горючая слеза
Всё понимают, что меня уж не воротишь.
Как тяжело век краткий доживать
И понимать-косая за плечами.
Душистым лугом больше не бежать.
И не влюбляться лунными ночами.
Настанет день: всё то, что было мной,
Лежать на лавке будет под свечами.
Моя дочурка станет сиротой
И тьма бездонная проляжет между нами.
Я обречен. Но вы, кто жив, здоров,
В число таких, как я, не попадайтесь.
Не оставляйте сирот, юных вдов,
Вы вместе этой жизнью наслаждайтесь.
Вы в меру пейте терпкое вино,
Рассвет, как праздник, каждый день встречайте.
Но раз в году, собравшись за столом,
Меня за чаркой водки вспоминайте.