Все проходит.
И если однажды было мне невдомек,
Что происходит.
То теперь, мне понятен и стиль, и ритм.
Все проходит.
И сколько не говори, не божись, не клянись на крови,
Все равно происходит
Целый, упрямый такой поворот Земли.
Все проходит.
И я, и прохожий – угрюмы такой, в пальто.
И весна уже осени листья никак не тревожит.
Все проходит.
И боли тоже пройти дано.
Но, любовь, отчего же и ты меня вновь не гложешь?