* друзьям *
Потихоньку мы стареем:
Наше платье обветшало,
Наши руки исхудали,
Вздулись вены на ногах.
Нынче стали мы мудрее,
Но, увы, какая жалость:
Мы счастливее не стали,
Сердце наше гложет страх.
Страх забвенья сердце гложет,
А на лбу морщинит кожу,
И друзья стареют тоже,
Серебрят года виски.
Потихоньку мы стареем:
И седеем, и лысеем,
И худеем, и толстеем,
Страх зажал сердца в тиски.
Страх забвенья сердце гложет
А на лбу морщинит кожу,
И друзья стареют тоже,
Серебрят года виски.
* * * * * * * * * * *
Я свою
Песню спою,
Растворю окно
Для вестей
От старых друзей –
Их не видал давно.
А теперь,
Ты уж поверь,
Заперта дверь – темно.
Под замком
Угрюмый мой дом…
Веришь с трудом? – смешно!
Может быть
Облаком плыть
Мне не суждено, но
Счастлив был,
Пел и любил,
И не так давно.
* * * * * * * * * * *
* Володе Хаскину посвящаю… *
Можно шутить и смеяться,
И беззаботно любить,
Если вам лишь восемнадцать
И вы торопитесь жить.
Все мы когда-то уходим
В жизнь из родного двора,
Все мы когда-то уходим,
Истина эта стара.
Что-то не тянет смеяться –
Как скоротечен путь.
Вот нам уж дважды по двадцать,
Хочется передохнуть.
Все мы когда-то уходим,
С этим не справиться нам,
Все мы когда-то уходим,
Память оставив друзьям.
Лучшие – раньше, мы – позже,
Нам ещё надо понять:
Они будут вечно моложе,
А нам в стариках умирать.
Все мы когда-то уходим,
Что ж, расставаться пора.
Все мы когда-то уходим,
Истина эта стара.
* * * * * * * * * * *
* Зинуру Миналиеву – ремейк на романс узбечке *
Достану из угла бандуру
И посвящу романс Зинуру.
Пусть хоть он спустит с меня шкуру,
Но я видал не то.
Пусть он похожий на абрека,
Его люблю, как человека,
И тут хоть бекай или мекай,
Но я спою, а то:
ПРИПЕВ:
Без моего романса,
Он не получит шанса,
Он не получит шанса
На славу и любовь.
Маринка ждать не станет
И от него отстанет,
Тогда Зинур не станет
Татаркам портить кровь.
Пусть он похож на иностранца,
На пакистанца иль иранца,
Но вам не стоит удивляться –
Он самаркандский бард.
Ему границы – не преграда,
Ему их на дух и не надо.
Ему узбечка – не награда,
Он лишь вошёл в азарт.
Но:
Его вовек я не забуду,
Отдам последнюю хлабуду
И сожалеть о том не буду –
Я знаю в людях толк!
Его талант неоспоримый,
Он Дон-Жуан неповторимый
И всеми бабами любимый,
Их у него уж – полк!
Но:
* * * * * * * * * * *
Помнишь, вместе пели, пили...
Сто дорог исколесили...
Где ты, друг?
Ты остался на Алтае,
Я ж на Запад улетаю...
Срочно вдруг...
Мне цыганка на дорогу
Нагадала очень много...
Верить, нет?
Пусть же будет ориентиром
Маяком в твоей квартире -
В окнах свет.
Я, когда устану очень,
Как-нибудь глубокой ночью
Прилечу.
И споём с тобою снова,
С наших душ стряхнём оковы -
Так хочу!
* * * * * * * * *
* Жене Тимофееву *
Я старых песен не пою
И новые не слушаю:
Я потихоньку водку пью,
Я какаю да кушаю!
Ухряпал свой магнитофон
И яшшык телевизора:
Приносит это крепкий сон
По мнению провизора!
Газетки перестал читать –
Ну, к лешему, политику.
Немногословен нонче стал,
Душ разобрал по винтику:
Пошто мне мыться по утрам,
Коль снова замараесся,
И вот те на, тарам-тарам,
Уж в двух словах теряесся.
Я разучился говорить
И бороды не брею я:
Ништяк, хиппово стало жить
Мне с этими затеями!
А тут случайно заглянул
Я в зеркало настенное…
Кого я там увидел, ну? –
Гиббона здоровенного!
* * * * * * * * * * *
* Андрею Сорокачу *
Мой друг приехал с Магадана,
Не виделись мы с ним уж много лет.
Он хулиган, но как ни странно –
Он очень искренний, талантливый поэт.
Его расспрашивать не стану
О жизни, о любви и о делах:
Увижу всё в глазах усталых,
А остальное всё прочту в стихах.
ПРИПЕВ:
Душа – нараспашку,
А в ней – благодать!
Для друга рубашку
Не жалко отдать.
Что деньги – бумага,
Соблазн небольшой.
По духу – бродяга,
Искатель – душой!
Пять тысяч километров – не дорога,
Он больше может в десять раз пройти.
Лишь бы услышать голос Бога
В конце того нелёгкого пути.
И лепестками розы не усеян
Его тернистый и тяжёлый путь.
Не зря по жизни бег затеян
И некогда присесть и отдохнуть!
Стучат колёса, поезд мчится,
А мимо проплывают города.
Но не хотим остановиться,
Свою дорогу бросить навсегда.
И пусть нам тяжелы потери,
И в прошлое уходит наша жизнь,
Но всё ж в конец пути не верим
И другу своему кричим – держись!
* * * * * * *
*Ирине Скотниковой*
(жене боевого товарища Игоря Скотникова)
Сегодня праздник - сегодня День рожденья,
Сегодня тридцать три исполнилось ему,
А ты на кладбище в слезах и сожаленьях.
Весь день с друзьями у могилы на ветру.
Пр.: А ночью снова одна,
И нет с тобою друзей.
И лезут в голову мысли одна за другой.
А ты сидишь у окна
И смотришь на Енисей,
Но нет любимого рядом с тобой.
Уж сколько лет прошло с того момента,
Как он ушёл из твоей жизни навсегда,
Но до сих пор нет для тебя роднее человека,
Не оставляет тебя он никогда.
* * * * * * * * * *
На смерть Володи Волкова
Жил - не тужил, жизнь прожил,
Всё в жизни делал за два щелчка.
Мужскою дружбою дорожил,
Имел на "Столбах" позывной Волчка.
Форма армейская ему к лицу,
Выжил в Чечне для будущих дел.
Всё по плечу было молодцу,
Мир вокруг украшать умел.
Строить - так строить, с душой, навека,
Не для себя, на радость другим.
Кто на "Столбы" ходит, наверняка
Видел его в работе таким.
Болью откликнулось сердце в груди
На Донбасса русскую боль.
И снова, как раньше, Волчок впереди,
Встал в артиллерии строй.
Но прозвучал с небес позывной,
Бог пригласил в два щелчка:
Пора тебе, брат, уходить на покой -
И нет Волчка...
* * * * * * * * * *
Посвящение сестре Марине
С детства нас дороги разлучали,
Но сводили вместе вновь и вновь.
Были в жизни тягости-печали,
Но управляла судьбами любовь.
Мы с тобой как две груди Эльбруса
Неразлучны с детства навека,
Без тебя, сестрёнка, очень грустно,
Поезд мне стучит: пока, пока!
Нас Кавказ седой объединяет,
Раз в году мы рады встрече с ним.
Рюкзаки и лыжи снова с нами,
Каждый наш поход неповторим.
Без тебя, сестрёнка, очень грустно,
Мы с тобой как Ушбы два клыка,
Вновь становится на сердце пусто,
Самолёт рычит: пока, пока!
Альпика и Красная Поляна
Будут в наших душах до конца.
Наполняет горный воздух пьяный
Радостью и души, и сердца.
Но опять нам расставание светит
Снова разлетимся кто куда.
Как Донгуз с Азау на Чегете:
Не расстанемся навечно никогда.
.
.