Не достроена дорога в мир, где льётся благодать,
и уже не так уж много можно с****ить и продать...
и бульдозер тот, который вёл нас к счастью напролом,
через реки, через горы - сдан давно в металлолом.
И остался у поэта застарелый геморрой,
пара сношеных штиблетов, да лирический герой.
И ворчит он, как старуха, "шу-шу-шу" да "шу-шу-шу",
береги, мол, Игорь, ухи, чтоб не вешали лапшу.
* * *
Шёл, не ведая тоски, по дороге к свету,
только вот штаны узки были у поэта.
Сделаешь пошире шаг, чтобы ближе к звёздам,
как штаны трещат по швам - а менять-то поздно.
Поздно их снимать уже, и козлом комолым
в этом самом неглиже гнать за комсомолом...
Долгий в них проделан путь... почему-то жалко.
Доберусь уж как- нибудь, не спеша... вразвалку.
* * *
Только серый пушистенький КотеГ
Не желает заморских экзотик,
Ведь у печки тепло на лежанке,
И в аптечке полно валерьянки,
И у Мурки соседской ни разу
Не имел ентот КотеГ отказа,
И коза не подохла у бабки,
И у бабки удобные тапки,
И не вывелись в погребе мышки...
На хрена заграница котишке?
* * *
Поэзия, точно, сила немалая,
иной раз хреново, когда напьёшься,
прочтёшь с утра стишки Полыгаловой –
и тут же легче, когда проблюёшься.
* * *
Собака гуляет на поводке,
а кот - он сам по себе, не так ли?
Поёт серенады на чердаке
и смело гадит в хозяйские тапки.
Собака - она по натуре раб,
Кот - вольнодумец и вольтерьянец...
Я, в общем-то, тоже любитель баб,
но всё же - кобель я, а не засранец!
* * *
Как ни гляди, одна лузга
в вершине сайтовского топа...
Поскольку кирпичи в мозгах,
то всё стихи идут из жопы.
* * *
Ну, что ты какой-то... вредненький!
Нас же на свете много,
Значит, нужны посредники
Между тобой и Богом.
Ты ж со своими бедами,
Скажем, течь в унитазе,
Не побежишь к Медведеву,
Или к Гаранту сразу.
Надо, склонивши выю,
Двигать в контору ЖЭКа,
Там, как один, святые,
Сверх, так сказать, человеки.
Им на алтарь возложишь,
Им поклониишься в ноги -
Просьбы твои, быть может,
И донесут до Бога.
Но, если нет ответа,
Ты не ропщи, дружище...
Бог - он один на свете,
А унитазов - тыщи!
* * *
А ишшо у паета в Естоньи
есть добрейшего серца жена...
но чють што, дак такова пистона
сочинителю вставит она!...
Потому-то пает не танцует,
ни к чему ему плотный контакт,
а стехов сколько хошь нарисует –
хошь за евры, а хошь и за так.
И читать те стишата приятно,
есть в них рифма, мысля и размер...
только пишет пока за бесплатно...
хто в оплате покажет пример?!
* * *
Торопились в космос лезть ЮэСЭй и Раша,
А чудес полно и здесь, на планете нашей.
Мы, надраив лак штиблет серою суконкой,
Все хотим оставить след в памяти потомков...
А потомки не простят тех штиблет поэту -
Сверху, вроде бы блестят, а подошв-то нету.
Мы - великие умы, но, буквально, завтра
Будем для потомков мы вроде динозавра.
Через пару сотен лет в наступившей эре
Будут нас читать, поэт... у костра в пещере.
* * *
Раньше мы могли с тобой
в форме буквицы любой,
бухвой Ха и буквой Же...
только в прошлом всё уже.
Нынче, сколько ни мозоль,
всё равно в итоге – ноль.
Ваши варианты выхода из создавшейся ситуацыи, товарисч? Предложения есть?
Игорь Белкин
Сколь ни мучай мозг, ребята –
перспективы нету тут,
ни "виагры", ни "талгаты"
результата не дадут,
сколь гранит наук ни гложут
эскулапы всех мастей,
обновить ресурс мы можем
лишь посредством запчастей.
А отсюда предложенье:
Эй, Природа, наша мать!
Не пора ли при рожденьи
по две штуки выдавать?
* * *
Наверное, талант поэту
Природой дан не просто так;
Он - неразменная монета,
Кому-то - рубль, кому - пятак.
Сегодня, вроде бы, потрачен.
И грошика в кармане нет,
И мышь церковная богаче,
Чем, раздаривший всё, поэт,
А завтра всё совсем иначе -
С вернувшимся назад рублём
Лежит пятиалтынный сдачи...
На эту сдачу и живём.
Но, коль талант копейку стоит,
Тогда и сдачи - медный грош,
Вот и рифмуют без простоя,
На грош намазывая ложь,
И людям залипуху эту
Хотят впихнуть исподтишка...
А за фальшивые монеты
Слетела не одна башка.