мои истерики межсезонные
обрисованные мелом
люди хотят осень,проходит пару дней,переходим на зиму.
дороги заваливает снегом,
загораются окна сторонних квартир.
я прохожий.
неудачный для снов,пропускающих мимо.
моя память пунктир.
без точки.
сколько я прожил?
сколько людей сквозь себя пропустил?..
ведь я всего лишь прохожий.не замеченный среди вечности спин.
люди эгоцентричны стали уже.
никому не присущ альтруизм.
мне становиться хуже.
на людных улицах город простужен.
слышна паника голоса.звуки машин.
иногда я боюсь разучиться дышать.
но рефлекторно проходит.
дежавю - наши жизни,которые губим
в стремленье бежать.
мы слабее того,на сколько мы любим.
а поезд уходит.приходится ждать.
на расстояние всегда интересно,
что она делает?
что вокруг происходит.
по магазинам ли,по делам,
остановилась возможно и курит?
промелькнет ли мимо витрин?
делит ли с кем-то счастье пополам,
а может уступает место в метро другим?
смотрит на отраженье,
считает сколько окон загоревшихся,у чужих квартир.
считает прохожих.одергивает рукава пальто.
счастье-мгновенье.
а может она на последнем ряду в кино?
хотя,она не очень то верит фильмам.
думает ли,что прохожие думают,
когда глаза опускаются вниз?
родная,я не знаю,что делаешь ты сейчас,и с кем ты..
но в тот вечер,я был среди них....