Дождя прощальную слезу
смахнула осень с века,
берёзки голый ствол лизнув,
скатилась каплей. Криз.
Без сострадания, без дум
стонал гуляка-ветер:
"Пожухлую траву распну!
Предсонье - эпикриз".
Прикрыло сизые глаза
морщинистое небо,
земле ухмылку показав,
всему, мол, свой черёд.
И близок срок шепнуть "сезам",
осыпать рощи снегом
и саваны полям раздать,
и скрыть прозрачность вод.