Я бредовый поэт –
То ли жив, то ли нет,
Я куда-то иду –
На погибель свою,
Я как будто в бреду
Говорю ерунду,
Розы вянут в саду,
Утопиться б в пруду.
Слышу окрик – «Постой!»
На развилке дорог
- Ты присядь отдохнуть,
- «Как же сильно продрог…»
- Выпей чаю со мной,
Путник ты горевой.
И забывшись, приляг
На траве луговой.
Этот голос во мне
Постоянно звучит,
Погружаясь в покой –
Говорю сам с собой,
То ли сон, то ли бред,
То ли явь, то ли нет.
Разрываясь на части,
Навевает ненастье,
На душе чехарда,
- Это чья-то игра,
В голове – кутерьма.
Мне б не слушать его,
Онеметь и забыть,
От разлуки с собой,
Как собака завыть.
А вокруг тишина
Окружает меня,
Хочет взять в оборот,
Вот он мой поворот,
Значит мне выходить
На дорогу свою,
Обернувшись, забыть
Как мне было тепло.
Слышу шелест травы
Среди белой зимы,
Щебет птиц ледяной
Накрывает волной.
В голове – тишина,
Голос, странно, - молчит,
На пороге твоём
Путник странный сидит,
Не гони ты его
В снеговерть кутерьмы,
И позволь рядом быть,
Подожди до весны...
Может с первой капелью,
Вслед за старой метелью,
Хрусталём родников,
Что, устав от оков,
Пробиваются к морю.
Ледяные пороги –
Лижут жаркие волны,
Их уже я не вспомню…
Я бредовый поэт,
То ли да, то ли нет.
Мы всё время гадаем,
И всё время не знаем,
То ли быть, то ли нет,
То ли плачь, то ли смех,
И вот так целый век,
Свой живёт человек.
Пропадая за счастье,
Мы идём сквозь ненастье,
Собирая по крохам –
Отдавая со вздохом.
И себя не жалея,
И надежду лелея,
Мы легко принимаем
Чужие потери…
И друг другу не верим.
Я глаза закрываю,
И душу мне греет
Тот свет изнутри…
Распахнуты двери
В моём сердце – смотри:
- Вот линия жизни,
Вот путник иной,
Бредёт по тропе он
Своей роковой,
Сквозь бури сомнений,
Ошибок шторма,
Он знает, он верит
- Отступит зима.
Но если бы знать,
Как бывает порой,
Не смеем признаться,
И спорим с собой.
Мы слушаем голос,
Ему-то мы верим,
И сердце скрепя,
Принимаем потери,
А сердце кричит,
Надрываясь до боли:
- Ах, если бы голос
Сумел помолчать,
Как много хорошего
Можно начать.