безусловный рефлекс. называется просто - жить,
и неважно, что мир наклонился летальным креном,
а невидимый лифт, заглатывая этажи,
поднимается выше и выше, и выше - в небо.
обрастая людьми, ты, по сути – всегда один.
а чем гуще толпа, оглушительней голос крови,
тем сильней выжигает нутро межсезонный сплин,
и всё больше горчит по утрам раскаленный кофе.
но ты в угол не прятался -
считывал боль с листа,
и старался увидеть звезду в глубине колодца.
скоро понял, однако,
чтоб выжить, придётся стать
человеком, как в книжке, который всегда смеётся.
гуинпленом, с оскалом улыбки на пол-лица.
без усилий и слёз, проходящим любые двери.
соглашаться - надёжней и проще, чем отрицать.
и при этом вовсе не надо во что-то верить.
вот, и утренний кофе стал сладким, как мармелад,
и рубашка своя опустевшее сердце греет.
почему же тогда по ночам, когда «мысли спят»
ты во сне запускаешь летать воздушного змея?
ветер тянет бечёвку, бумажное сердце рвёт.
змей похож на тебя, если ты выбирал свободу…
но кончается каждый, даже высокий полёт,
неизбежной картонной коробкой с цветным узором.
затрещала верёвка – порвать из последних сил.
(да, бумажное сердце, бывает, полно эмоций).
и случайно/намеренно ты его отпустил,
понимая/надеясь, что вряд ли назад вернётся.
кофе снова горчит. ощущая забытый вкус,
ты заплакал, как в детстве, когда ободрал коленку.
а во сне за окном, развевался цветной лоскут,
уносимый всё дальше и дальше порывом ветра.