знаешь ли, милая, здесь наступает зима,
хлопьями с неба сыпется время,
нас убивают по праздникам иногда,
но мы выживаем каждое воскресенье.
нас не считают, нами латают брешь
между живыми и мёртвыми на участке;
а впрочем, тешь себя мыслью, тешь,
что я вернусь, что всё будет в порядке.
пусть это будет лучше святая ложь,
что я последний в твоей жизни подонок;
но всякий раз, когда кажется, что умрёшь,
из тебя извлекают кровавый осколок,
и ты чувствуешь, что живёшь.