А я тебе не писала стихов.
Все было обычно и как-то просто,
Пожалуй, без романтических снов.
С тобой я больше писала прозу.
С тобою я не сходила с ума,
Я день за днем к тебе привыкала;
Потом - тебя мне казалось мало,
Тогда - что хотела, не знала сама.
Бывает, без вспышки и без огня,
Просто в твоих руках уютно.
Ты мог от всего оградить меня,
Но не от своих желаний минутных...
Попробовать можно сыграть в любовь,
И все бы могло получиться просто...
Но все же, хочется в жизни стихов.
С тобой рождалась одна лишь проза.