Неужели совсем не бывает так,
Чтоб родился на свет человек,
Не мечтавший о счастье?
Тот, который себе – ничего и никак,
Всё корыстное шлёт восвояси.
Чтобы был равнодушен к любой игре,
Даже если развязка – смерть,
И не любил клавесин и кларнет,
Всю рабочую круговерть.
Пуль не боялся, удара шального свинца
В сердце – чтоб пули летели мимо,
Всякое дело бросал – полпути до конца,
Так как оно смертельно его томило.
Чтоб не ждал, не кричал, не страдал,
Всё напрасное не оплёвывал
И не страшился он никогда
Судьбы, ему уготованной.
А когда поймёт, что пришёл конец,
Все ответы уже получены,
И пора терновый венец
Примерять к челу, и закручены
Все гайки, механизм бытия разрушился,
В двадцать семь, крайнее – тридцать пять,
Вот и всё, что ему отпущено,
Уходить – в синеву небес,
Бесконечную пропасть земли
В ожидании – нет, не чудес
И совсем не любви.
Но только нам не нужно оставлять
Вдов безутешных и сирот несчастных,
Им без тебя придётся расхлебать
Несчётное число ненастий.
А только так, чтобы твоя могила
Была хранима лишь семью ветрами,
А сердце всё равно осталось живо,
Пусть даже за холодными стенами.