Юлька, Юлька, за окном - осень.
Листья под ногами шепчут про дивные страны, в которых они никогда не были. Шепчут страстно, вдохновенно, словно хотят сказать: "Летим! Летим за горизонт, за журавлями, за мимолётными мечтами..." Ты это слышишь?
Слышишь ли ты, о чём поёт тихий дождь, когда небо окрашено серой краской? Слышишь ли ты, о чём говорят коты на ржавой крыше соседнего дома? Слышишь ли ты, как поют по ночам фонари на площади Рынок и как древние каштаны внемлют этим словам? Слышишь ли ты, как на пыльном чердаке воркует пара голубей? Слышишь ли ты, о чём молчат каменные львы у Пороховой Башни? Слышишь ли ты, как вздыхает Стрыйский парк, обнажая наготу промокших буков?
Юлька, Юлька... Молчишь? А за окнами - осень. Такая короткая, такая нежная... Львовская осень.
незаметно дошуршала пластинка