Листопад, листопад, листопад...
Ветры – лета не ценят наследье
И листвы изумруды летят,
Обратившись осеннею медью.
Время - строгий оценщик трудов
И плодов их, оставленных нами.
Сколько царских поблекло венцов –
Оказались фальшивыми камни!
В груде брошенных кем-то вещей,
Треплют ветры у мусорной бочки
Пожелтевшие книжки вождей –
Оказались фальшивыми строчки!