БЛИНЫ
Отцу
С утра во рту – ни маковой росинки.
Блокадный город, память, сохрани.
Промозглая промёрзлая Россия
детишкам выделяет сухари.
Затравлен бесприютною позёмкой
нахохленный солдатский костерок:
в той доле, неприметной и негромкой,
кипит впотай голодный котелок.
Над мигом тем какая властна буква,
в какой устав невзгоды занесли?
Но как вкусна мороженная брюква,
добытая штыком из-под земли.
Смутив охрану запахом крамольным,
по счастью, из окопов не видны,
вожди разора в затаенном Смольном
пекут впотьмах воскресные блины…
1966