Небом серым, таким холодным,
Иду.
Лужи тонкого хрусталя ломая.
Как же, эти трещины прорастают,
Тут.
Ничего я в людях не понимаю.
С автомата старого, на углу,
Восемь цифр по памяти,
Набираю.
Мне ответит прошлое:
- Я не жду!
И добавит шепотом:
- Ожидаю!