Эктоплазма (греч. ektos, plasma — нечто «формирующееся вовне») — в оккультизме и парапсихологии — вязкая (как правило, светлая) субстанция загадочного происхождения, которая якобы выделяетcя (через нос, уши и т. д.) организмом медиума и служит затем основой для дальнейшего процесса материализации (конечностей, лиц, фигур) (Wiki)
доброе утро - это оксюморон, прерванный сон остался нечетким и странным,
острые дома углы, леденящий кафельный пол, десять нетвердых шагов - и ты уже в ванной.
ты в ванной, где в зеркале видишь небритого хрена, напудренную готелку, молочную балерину,
заплывшую от хэнговера кассиршу из соседнего магазина,
по грустным глазам ее видно, что училась всегда на тройки,
из тех, что на окнах автобуса пишет внутренние некрологи.
шепелявого cookie-монстра, джимми уэйлса с котяточными глазами,
ненакрашенную сашу грей, жующую мишек гамми,
бомжа из перехода: "может меня обнимешь?"
в общем, всякого много народа.
только себя не видишь.
горячую опять отключили, выдавливаешь жидкое мыло,
и пытаешься вспомнить когда же ты не был таким унылым,
сбриваешь свои углы и бороды бритвой оккама
до тех пор пока не останется оголенная эктоплазма.
не оглядываясь из-за страха увидеть жуткое прошлое за плечами
и утонуть в липкой массе из-за привычки впадать в отчаяние.
может чаю? но хватит чаю! сколько можно обманываться кофеином,
включаешь the dark side of the moon и садишься в машину,
которая везет тебя не на восток, но куда то к чертям, в анальные дебри,
и водитель оборачивается и представляется: очень приятно, мэри.
вы плотно прикрыли двери? вы не бойтесь, если будет трясти,
я просто нервный и истеричка, особенно на такой скорости.
и мэри кивает на спидометр, и ты видишь непростые огромные числа,
и в тот момент песня в плеере то ли заела, то ли повисла -
и траурная тишина - но тут мужик, проходящий мимо,
тебе на ухо тихо шепнёт: метеозависимость неизлечима.
и вот он уже далеко позади, и все смазалось в чудное калейдоскопие,
а мэри спрашивает, не оборачиваясь: так что круче, Божественная Комедия или Утопия?
а ты думаешь "ну что за бред" и, уже не в силах хранить молчание,
срываешься вдруг на крик и с каждым словом в бездну отчаяния:
"у меня за плечами 20 лет за станком и бессонные ночи,
а я себе даже не могу насобирать на айпэд или айфончик,
короче, вы тут про Данте заливайте пацанчикам, ладно?
у меня в однушной хрущевке и своего хватает ада
у меня жена вовсе не рада, что мы перешли на веган,
и все вещи из секонд хенда еще со времен Рейгана,
и дети худеют страшно - ключицы торчат, кости,
и что толку ей объяснять, что всё это сейчас по моде.
и вроде я ДАЖЕ уговорил ее твиттер завести однажды,
но она завела и совсем не пишет - в общем сплошная лажа,
а я хотел бы и дальше тут с вами беседовать, но моя остановка"
и ты выпрыгиваешь на ходу, посреди плантации хлопка
где-то в северной мексике, на границе двух враждующих сёл,
но тут приход заканчивается, и ВСЁ.