по утру доктор снова оденет свой белый, измятый халат,
вспомнит вечер: текилу, водку и всех подряд,
улыбнется, подтянется, в зеркале сделав взгляд,
и пойдет на обход, где больные уже не спят.
он послушает их, натянув из последних сил,
свою маску шута и улыбок, которых нет,
когда сердце, как камень, когда уже весь остыл,
он, наверное, встретит ту, что ему ответ.
доктор снова закурит из пачки, что бросил вниз,
снова будет искать равновесие, к черту план,
снова вколит куда-то к сердцу адреналин,
чтобы больше уже не болело, чтоб быть, как сталь.
тихим утром, наверно, где-то часов так в пять,
не начав свой обход, не закончив, свой час на сон,
он достанет тетрадь, где написано строчек дцать,
строк, в которых душа пока что еще живет.
он закурит опять и посмотрит на едкий дым,
может вспомнит о том, что когда-то курил мой план,
только в сердце взыграет снова адреналин,
потому что пока ему некого в жизни ждать...
и закинув тетрадь куда-то, подальше, в шкаф,
снова он по больнице идет и размерен шаг,
только там, в коридоре, судьба его может ждать,
так что, док, не пройди, может сердце забьется вспять?..