Не боюсь я его, а надо бы.
Как травой, нежностью прорастаю,
Выбираю упасть за край,
Но не падаю.
А может я не люблю никого,
Не держу пальцы скрещенными,
Не храню его вещи,
Не пою в метро?
Может это декабрь и холода,
И я как все незнакомцы столицы,
одинокие мертвецы.
Что тогда?