Я, увы, не умею любить других;
Вот так, влюбилась в тебя и буду идти до конца,
И каждый мой новый криво звучащий стих,
Он всё-равно тебе, даже если не про тебя.
И я буду писать, хотя смысла, наверное, в этом ноль,
Ты не будешь читать, а я постесняюсь сказать,
Но, как видно, и в этом своя, скажем так, есть соль:
О каких-то стихах тебе, правда, лучше не знать.
Я, увы, не умею любить других;
Сколько раз пыталась, но всё идёт чёрт-те как,
И с утра каждый раз как будто удар под дых,
Хотя ничего не срослось и просто гуляли – пустяк.
Что я делаю? Чаще всего я жду:
То тебя, то себя, то каких-то общих вещей,
Иногда мне кажется, я дождусь,
Только не нас, а просто чужих гостей.
До сих пор я не верю, мне кажется, это сон,
Что ты здесь и со мной, что это моя мечта,
И вот секунда, другая, – и я проснусь,
И подумаю, что сон, наверно, неспроста.
И пойду куда-то, какая-то просто так
(Я, реально, не знаю, кем стану я как проснусь),
В голове будет какая-нибудь ерунда,
А на душе непонятный какой-то груз.
Ты тогда, мне кажется, тоже будешь другим,
Я тебя не узнаю среди одинаковых дней,
Я тебя не признаю, хоть во сне признавала своим,
Ты пройдешь навстречу какой-нибудь новой «ей».
Я, увы, не умею любить других;
И когда мне опять говорят: «Вам пора бы уже…»,
Я смеюсь и, как будто читая их,
Говорю про себя: «Да, как видно, завидуют мне».
С новым годом, с еще одним новым днём,
Это можно сказать в совершенно любой момент;
И спасибо тебе, я верю, мы всё перетрём,
И еще отпразднуем десять и двадцать лет.
06.11.2012г.