Из выдуманной печали,
Из грёз осенних, стылых,
С тобою мы встречали,
Что не сорвать – застыло.
В календаре прилипло,
На сердце отразилось,
Что жизнью позабылось,
Отрезалось. Отпилось.
Из книг – лесоповалье.
Угар, аскотиненье.
Не жизнь – ночное бденье,
А поутру – похмелье.
Смотреть в окно сквозь прорезь.
На сердце раны ноют.
И только сын как повесть,
Что мне писать, что кровью…
И якорь, и желанье,
И свет, и оправданье,
И всё всё-всё, что было,
Всё для него застыло.
Ему бы свет и звёзды,
Ему бы мои грёзы,
Что пел и я когда-то,
Что пели октябрята.
Ему любить страну бы,
Кремлёвской ночью новой,
Когда морозны губы
И Новый Год суровый,
Стучится в дверь, и снова
Им с мамой накрахмалить,
То, что давно обновой
Считать устали
Ты спи, сынок, печали,
Они мои же только.
Кремлёвские куранты…
Советские те ёлки…