Любимые прохладные тона
уже несовершенны даже в небе.
Как день ко дню, к стене стена
в июльском городе. На хлебе,
пекущемся в большой печи,
дозрела корочка. И кто-то
из пекарей земных причин
уснул. Горячая работа
почти невидима вблизи
от солнца, пешего в зените.
И оглушительней в разы
по телефону:"Говорите!
Вас слышно лучше, чем всегда."
В ответ растерянно и глупо:
"Когда исчезнут холода?..."
...А в памяти тепло тулупа,
в котором как-то не замёрз
при минус сорок. Ночью, в поле.
Одна мечта - один вопрос.
И камешек разбитой соли
в крови, текущей по кольцу.
Былое с нынешним в смешеньи.
Легко ли грустному тельцу
затем сквозь стену извиненья
шептать? И жизни вопреки
быть между богом и землёю.
На расстоянии руки,
протянутой к себе собою.
06.11.12.