Нам новизны не взять извне –
Мешает быстрый бег,
И вышивает человек
Из века в век, из века в век
Все по одной канве.
Все тот же плот, все тот же Лот,
Жена жалеет дом,
И все, что нажито трудом,
Вдруг исчезает, как Содом -
Незрелый божий плод.
Но что для бога черновик,
Забава перед сном –
Вся наша жизнь в наброске том,
Ведь мы-то начисто живем
В конкретный этот миг.